when angels speak of sadness

they are also speaking of love

(why can't we cry together anymore?)

(maybe we never could, and I keep insisting on it
as the dumb freaking witch I use to be...)

alucinação

suportar o dia a dia é a práxis
(impossível encontrar rima
para palavra tão esdrúxula)

mas vêm a noite e o salto
- com eles, o calor da aventura,
a eletricidade do descontínuo

e o que me resta, ao fim,
no frigir dos ovos reais e irreais,
são as mesmas velhas vozes

que não conseguem me dar
a resposta de que eu preciso

aceno

                     I think that the Root of the Wind is Water
                                         (Emily Dickinson, 1914)               

"boa tarde, ó Esteves da tabacaria!"
disse eu, pegando um ar
depois de tanto tempo navegando
(me afogando?)
no mar de pensamentos

γλυκύπικρον

                 My heart leaps up when I behold
                     A rainbow in the sky

                                         (William Wordsworth, 1807)

nella dolce/doppia fiamma,
doce é o fogo que queima sem doer.
amargo, o que queima mesmo,
duas faces do mesmo mistério.

o romance é amargo.
só o amor desapegado
pode ser doce
- o momento do salto.

but "love is / no assassin /
on the prowl". assim,
não há tocaia, ou ataque,
ninguém é pego desprevenido.

doce é o momento
do salto conjunto.

(daí a viver saltitando
- dançando, alguns preferem - 
é uma escolha de todo dia.)

invisível

o suor em que se vertem
o perfume e seu cheiro
impregna de presença
– momento e memória –
os textos que me envolvem

artifícios que alçam
o acontecimento
a um outro lugar
dentro e fora do tempo