"You are obscured by thick fog"

Sua presença é como uma névoa que me abraça
- não a névoa ansiosa,
mas um torpor anestesiante
como se nunca houvesse havido paranóia a me corroer os nervos.

"Are you ready to let someone join your plant pot?",
Beware, 'cause "Emotions come and go".

i had a dream

eu tive um sonho
enquanto te via fenecer
em que podia consertá-lo
como fazem os
artesãos de relógios
(eles ainda existem?).

antes de ser um relógio
você era um motor:
vigoroso e potente
em suas intensas sístoles e diástoles.
rosa vermelha que desabrocha
no centro de uma alma afável
e poderosa.

mas dentro desse motor
- de avião ou nave espacial,
nunca de tanque de guerra - 
havia, sim, um relógio
de intrincadas delicadezas
cujos mecanismos eu explorei
em seus mais sutis detalhes
mas não a tempo, não a tempo.

ah, o tempo...

hoje me dedico a folhear seus manuais de instruções.
assim transmutam-se meus sonhos,
e você, ainda vivendo neles.

de joelhos

(no ponto fraco dos inflexíveis 
um toque
que humildemente os dobra
em angustiosa súplica)

Cosmos, Cosmos Magnânimo,
eu O vejo.
eu O ouço.
eu O sinto em mim,
eu de Nós sendo infinitesimal parte.

Cosmos Infinito,
eu O sei
nos oráculos quaisquer abertos,
nos vídeos do YouTube,
nas vozes e nos rostos e... e...

Cosmos Eterno,
em suas vertiginosas dobras fractais
encontre-nos um raio de luz,
uma centelha de esperança,
um pulsar da mais verdejante vida. 

oxytocin flows in my body

não mais como veneno
- a não ser que eu esteja enganada
quanto aos desastres que possam estar por vir.

(meu corpo ainda se lembra dos últimos) 

vulcânica

cresce a lua decidida, ímpeto furioso
de uma vida nova que reclama sua novidade.

as velhas cascas do velho eu agarram-se à pele
segurando-a para trás, puxando-a mesmo
- mas não estão suficientemente maturadas e,
se arrancadas,
hão de verter vermelho sangue.

a impaciência, traço meu oposto, complementar,
comum ao eixo da ação-criação.

o ponto do pulmão vazio

quando finda o verão, o enérgico outono

             se ergue, virgem impulso vermelho.

nos seus olhos meigos, o segredo do mero viver,
             cotidiano, fácil de eu me lembrar
             (e também esquecer).

no seu toque suave por sobre minha têmpora,
             o mistério da memória e do tempo:

não mais o frescor da brisa outonal
mas o calor das mãos do desejo.