Não fosse nossa capacidade humana de fazer música,
Os pensamentos já teriam corroído os últimos resquícios da minha sensibilidade mais fina,
Deixando-me à deriva da loucura.
O que há em mim é sobretudo cansaço e desalento
Em face de um mundo em vias de atravessar seu ocaso.
(E eu que pensava que sofria... [Mas sofria deveras.]
Soubesse eu o que seria o desenrolar dos dias
- Soubesse eu que os dias efetivamente se desenrolam
E não ad aeternum.)
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