...

love's something you give
not something you ask for

(if you don't make a move,
the move is made)

um beijo de morango

seu lábio cínico
pendendo, cheio de charme,
e as três vezes que colhi
as últimas gotas do néctar
com sabor de 
pasta de dente
bala halls
e poucas horas dormidas

no espelho

o novo rosto que apareceu
se viu sozinho

como eu

Morgaine, now I can see

I'm honoured to be blessed with your Sight
despite all of the centuries that set us apart

escrevendo, eu manifesto

I

No fundo do tanque
Circundado por macieiras,
Morgana agita as águas
Do meu destino pequenino.
Mergulho as mãos, e
As batidas do meu coração
Transmitem ao poço fundo
O ritmo do meu desejo.
Olho para o espelho turvo:
As brumas ainda encobrem 
As respostas aos meus anseios.

II

(No fundo do poço,
Oculto pelas águas,
Ecoa, ignoto,
O ritmo com que
Eu dançaria a Vida
Me sentindo menos exausta.)

III

De relance, eu vislumbro
- Seria desonesta comigo
Se não desse esse testemunho -:
"Como é bom, por vezes,
Não ter que lidar com ninguém..."

IV

Tanta vida interior me exige
Uma dança cotidiana
Essencialmente solitária.

V

Qual o ritmo ideal
Para dançar com o Outro?
Sou eu quem determina
Quando o rei poderá reinar
- Apesar de você pensar que
"Quem não quer é você".

VI

(Até porque falta um bocado
Para esse arremedo de sapo
Se tornar príncipe, ou o que for.)

daydreaming

vi seu rosto
ao lado do meu
no novo espelho
do banheiro 

palavras que não posso te dar

me alimentei das suas até me fartar 
(não só as que você me deu
e eu guardei, reticente,
numa prateleira da memória)
reparando-as em minúcias, como o fiz

com os traços que você traz no corpo,
e os seus pequenos gestos
e as presenças incertas

e as ausências impostas
por sei lá que feitiço maldito
que me prende no cárcere infinito
dessa impossibilidade...

tornar-se mulher

minha mãe teve um longo tempo de observação
da minha curiosidade intensa por
suas caixas
seus cabides
seus estojos
seus envelopes
suas carteiras
seus armários
- nossa, quantas portas,
quanta vida,
quanta memória

antes eram só
objetos banais;
hoje consigo senti-los doendo
no meu coração
como fragmentos-fisgadas de duas histórias:
da minha mãe
e da minha própria
 

pra que canções de amor

se o amor está morto?

que sejam canções fúnebres,
de modo que, representando o real,
nós possamos despertar

e pensar em despertá-lo

(mas não se engane,
esse não é um poema tão esperançoso assim...)

à sombra, um novo lugar

o beijo de Eros em minha alma alheada.
quem te beijou fui eu –
quem quis,
quem fui,
quem fiz.

sob tal responsabilidade, respondo como
quem banca o próprio desejo –
"sem apego ao fruto",
tenho dito às minhas pupilas,
para que também elas tenham coragem
de dar o salto de fé no escuro.

sem as lentes, as formas difusas
ganham um grau a mais de angústia,
esse anseio doloroso.

à luz da janela noturna
diviso, mesmo assim, seus contornos,
fantasma do meu desejo ganhando corpo.

laudo inconclusivo

pensamos, pensamos, pensamos
falamos - falei um bocado
chorei largado, que é o que eu faço
daqui pra frente, ainda não sabemos bem

o que fazer?