[cansaço]

Lua pressaga! Os indiferentes astros tramam
Contra a minha sanidade. O cansaço que sinto
É marca registrada™ do tempo sombrio em que,
A galope, rumamos - em direção ao abismo.

Lua crescente! Em seu bojo de terra e prata
Revolvem as espirais de nosso seco, duro destino.
A foice do trabalho árduo abre-se, inegável,
Contra o abismal céu uraniano.

                É tempo de ceifar: uma existência a marteladas.