uncanny valley

...

once you used to like to behold the mirror,
the sweet taste of power in what you could see

...

now you just can't stand and bear your depiction,
the things you perceive when the mirror is me

Narciso (1597-1599) - Caravaggio

"i just want to be a woman"

but what does it mean - to be a "woman"?

well, some parts of it, i painfully know.
some others, it's all about silence and oblivion.

memory - do we want to remember?

Hungarian gypsy girl, by Amrita Sher-Gil, done in 1932 during a summer vacation at the Hungarian village, Zebegery.

love lures me with passion and sweetness

and then shreds me apart

Edvard Munch - Weeping nude (1913 - 1914)

i submit to love

but Love doesn't love me.

Edvard Munch - Weeping woman (1907 - 1909)

quantitativo onomástico relativo provisório dos dias de Saturno

amor (96)
    beleza (19)
        café (9)
            cansaço (22)
                cicatriz (10)
                    desejo (47)
                        dormir (18)
                            estátua (4)
                                eu (304)
                                    lua (15)
medo (42)
    noite (57)
        pensar (40)
            Saturno (10)
                saudade (24)
                    sonho (57)
                        sono (36)
                            tempo (120)
                                vergonha (14)
                                    você (114)

it took me time, brain and blood

to look at people in the streets and
feel love pouring out
of my heart
que não, não é maior do que o mundo
é do meu tamanhozinho
- mas já me dá um enorme trabalho. 

i live in the space between the scars and the sky

as estrelas vivem em meus átomos - do neutrino à molécula orgânica,

dos sistemas ao organismo, vertigem da dialética da matéria.
as memórias são cicatrizes: resquícios das marcas da vida.
as marcas violentas registram-se como traumas: 

feias cicatrizes, carecem ressignificação.
as belas cicatrizes são as tatuagens:
progressivamente mais estéticas,
ou deliberadamente feias
- mas, parece-me, elaboradas de maneira cada vez mais autônoma.

lost

sick of losing a minimum track of
where I finish
and the rest of the world begins

exaurida, sôfrega

                                            com Álvaro de Campos e Augusto dos Anjos

há qualquer coisa de fantástico
na sequência dos dias e suas oscilações:
a espiral dos afetos demoníacos que evolam
das nossas mucosas abertas, violentadas:
sentidos e purulência.

há qualquer coisa de bizarro
nessa existência frágil, equilibrada
sobre um fio de finíssima navalha:
tomba-se para os lados, ou parte-se ao meio.
não há salto triunfal na linha de chegada.

Amrita

ou: o trágico destino das borboletas

Ascende da terra mista o primeiro traço
De sua breve, intensa parábola.
As mãos cultivadas para a livre criação:
Nada a se preocupar além de apenas ser.

Cálida mistura de ser e poder: ilimitada,
Dão-lhe asas e ela vai, e voa,
Aqui e ali,
Mas do marrom e verde
Não se desprende.

Dos lascivos pousos, as entranhas
Não a eximem do natural efeito.

Afiança-lhe certa liberdade
O súdito fiel, mas desleal –

Não há impunidade, artista.

Guardo comigo, contudo:
O gesto decidido,
Erótico afã,
Terrestre-aérea alma.

leda engana-se

e sua história acontece.
sua pequenina história: da submissão
- ante a qual qualquer autonomia encrespa-se -, 
mas também tudo o que viríamos a ser, nós,
repetindo o mesmo ato de violência primordial.

enganamo-nos todas
as que pensamos fincar pé em nossas
mais íntimas resoluções
de preservação de alguma dignidade.

(mas tão belo o balé,
tão brancas as penas,
tão macio o toque...)